Ego noir

Le piano scinde l’entourage et les voix s’y mêlent. Ne veux rien que le silence. Fuir les mots, plus que tout.

Mais demeuré enchaîné à leurs échos comme ce condamné à son rocher. Et s’entretailler les entrailles aux grés des bruits secs du bec sur l’os.

d.

Tomber d’une bulle, comme Dieu de son lit. Ce serait morne mais ô combien réaliste. L’épine comme une rose d’azur mort. L’or, le voici.

Sinon, peler le ciel comme l’homme ou l’oignon. L’ombre entre les os qui ne sont plus ceux du lendemain. Aujourd’hui, je suis l’œil qui se ferme, paupière d’océan. Abysse de l’enfant.

Ocre, cafard des indes. Et dévorer la grandeur des heures. La fureur de l’ogre dans les prés des sons égarés. Gare de regards inventeurs. Ambiguïté comme une couronne. Le silence des gardes Sardaigne qui ne daignent sourire aux poils de la Grande Velue. Les hérésies de langues de pâte. Pâte à mâcher et mots papier. La poésie est l’origami de l’anonyme.

Crâne d’acide sourdre de poudre blanche. J’émancipe ta terre tel le froissement des pages. Vivre de squat en squat et survivre. L’inquisition d’Icare qui se pend dans l’angle d’un anglais suranné. Car l’humain ne sait s’adresser au silence. S’ajuster à l’ombre de ses mouvements. Mouvements de l’orchestre organique. Rires de blason mélancolique. La rate qui crache son venin noir sur l’espace des airs passés. Le geste de l’Horloge. Et je me compacte dans l’alea d’un bloc de mots. Maux de « je me répare ». Maux de redondance. Densité d’une pluie de pas de danse. Non, je préfère rester coucher pour mieux dépérir. Et attendre d’être pendu.

Corde de mots, à nouveau.

D.