"Le mot monde provient du mot étrusque «mundus», et est passé dans le français par l'intermédiaire du latin.

- Tzara s'exclame : « Je n'ai aucune confiance dans la justice, même si cette justice est faite par Dada. Vous conviendrez avec moi, monsieur le Président, que nous ne sommes tous qu'une bande de salauds et que par conséquent les petites différences, salauds plus grands ou salauds plus petits, n'ont aucune importance. »

- Breton intervient : « Le témoin tient-il à passer pour un parfait imbécile ou cherche-t-il à se faire interner ? »

- Tzara répond : « Oui, je tiens à me faire passer pour un parfait imbécile et je ne cherche pas à m'échapper de l'asile dans lequel je passe ma vie. »

Ego noir

Le piano scinde l’entourage et les voix s’y mêlent. Ne veux rien que le silence. Fuir les mots, plus que tout.

Mais demeuré enchaîné à leurs échos comme ce condamné à son rocher. Et s’entretailler les entrailles aux grés des bruits secs du bec sur l’os.

d.

Tomber d’une bulle, comme Dieu de son lit. Ce serait morne mais ô combien réaliste. L’épine comme une rose d’azur mort. L’or, le voici.

Sinon, peler le ciel comme l’homme ou l’oignon. L’ombre entre les os qui ne sont plus ceux du lendemain. Aujourd’hui, je suis l’œil qui se ferme, paupière d’océan. Abysse de l’enfant.

Ocre, cafard des indes. Et dévorer la grandeur des heures. La fureur de l’ogre dans les prés des sons égarés. Gare de regards inventeurs. Ambiguïté comme une couronne. Le silence des gardes Sardaigne qui ne daignent sourire aux poils de la Grande Velue. Les hérésies de langues de pâte. Pâte à mâcher et mots papier. La poésie est l’origami de l’anonyme.

Crâne d’acide sourdre de poudre blanche. J’émancipe ta terre tel le froissement des pages. Vivre de squat en squat et survivre. L’inquisition d’Icare qui se pend dans l’angle d’un anglais suranné. Car l’humain ne sait s’adresser au silence. S’ajuster à l’ombre de ses mouvements. Mouvements de l’orchestre organique. Rires de blason mélancolique. La rate qui crache son venin noir sur l’espace des airs passés. Le geste de l’Horloge. Et je me compacte dans l’alea d’un bloc de mots. Maux de « je me répare ». Maux de redondance. Densité d’une pluie de pas de danse. Non, je préfère rester coucher pour mieux dépérir. Et attendre d’être pendu.

Corde de mots, à nouveau.

D.

Peau élitiste. Voilà, ici. Sans ligne, un mot. Asile. Asile du ciel. Au ciel, l'azur. Travaux. Veaux de treillis. Ne rien valoir. Avaler l'oiseau. Qui pleurait. Pleuvoir les os. Blanchir les eaux. de Calcium. Yeux noirs. Marcher. Le jour qui se brise. Les yeux qui s'enlisent. La peau souple. Sur le réalisme. Cataclysme. Cyclisme. Ismer l'amer. Tumeur. Meurs-tu ? Mots coupés. En cas de. Cassures. Chaussures qui piétinent. Je. J'écris en ne. Ne pas écrire. Pour travailler. Veiller. Voiler. La nuit comme une pluie. Retour à la ligne. Ligne de sens. De temps. Sabler l'Arabie d'anachronismes. Théâtralement. Se dissoudre. Ainsi. Là. Scié. Insister. S'insinuer. Meilleur parti. "Par ici la monnaie." Claquer ses mains. Comme la perte. L'inertie. Dans l'action. Politique. L'acte littéraire, une fuite. Nihiliste. Liste de négations. Ne pas. Vivre. Plus que tout. Le Tout. Est dans l'oeuf. Dali. Fleurs d'oubli. Me sentir. Quelle heure ?

Ne pas. Pas à pas. Passer. Les points. Envahir le. Les. Sur le chemin, un lac lacté. Lalala. Terrifié.

Rien de plus à dire.

D.

Qu'en faire ? Que taire ? Nos pairs
Se perdent dans un cercle d'éperdus.
Perdus ? Revenez vers la lumière,
Dieu vous attend, miroir à la main.
Miroirs en chemin, miroiter le lendemain.

[...]

Arrière-goût de craie dans ton parfum,
Bouquet d'yeux ouverts dans ta chevelure
D'ébène maladif. Mon rire enflammera ta forêt
Et tes feuilles de papillons crisseront,
Semblables à un orage d'osselets.

[...]

Écriture automatique [Bic]
Biscuits d'écriture en marmot de mots six et neuf. La neuvaine, comme on dit, n'était pas si éloignée de nos pas et la terre se pendait. Nos lettres s'étaient cachetées et le rire des ancêtres pleurait la perte des radicelles de cellule. Tu ne voyais pas ? Quand ce mouvement rebondissant sur ta peau, je ne dormais même plus et on, donc quelqu'un, lichait ma pensée comme un suçon ou un corps suisse. Les addictions me trituraient comme un oeuf dans la nuit ou un orgueil dans l'oeil. Aveuglés, tous ensemble, ils peuplaient l'orange du terroir en. L'écriture qui vendait des gales de naïvetés spirales de bond d'heure./Le soleil pleuvait comme un point d'interrogation sous le clavardage d'une ombre de matin modélisé selon le rythme des. Les mayas étaient friands de dents d'édentés par danse dos dire que la vie n'a aucun sens est un non-sens en moi, soi loi toi Foi. La foie est une question d'estomaquade. Toquade et caoutchouc de chocolat noir.

David

Tout le monde s’insonorise entre les enlisements d’une écriture/rature/lecture. Ils marchent avec leurs pas sourds et leurs yeux, aveugles de vérités, voient ce qu’il y a. Ce sont des moments qui font écho et qui, portés par le vent, s’infiltre sous le voile de la personnalité. Persona, donc masque ou faux soi.

Moi seul, je ne suis pas. Pourquoi ? Parce qu’il faut bien des miroirs à qui parler. Et j’ai laissé un long blanc de silence sur ma page. Il ne miroite rien et, en fait, n’est pas vraiment là.

Tout le monde est personne. Et si j’étais personne, serais-je tout le monde ? À partir de là, tout le monde pourrait être moi; est-ce que je serais seul ? Mais, de toute façon, je ne peux. Cet homme, là-bas, ne peut se comprendre et je suis comme lui. Je suis seul avec moi.

Moi seul, je ne peux comprendre. Mais le monde a ses lois et, ailleurs, dit tout comprendre et tout expliquer. Il peut pendre mais ne peut se pendre parce qu’il n’est pas seul. Parce qu’il faut sauvegarder la race. Mais à défaut de pouvoir se pendre, il peut dépendre.

Tout le monde dépend d’un tout qu’on aurait habilement fragmenté à coup de hochet (histoire de faire sa place dans le GRAND monde). Et, ne l’oublions pas, monde rime avec immonde.

Moi seul, je peux être. Je peux être Dieu et je peux ne pas exister. Mais j’ai toujours aimé l’idée d’un Dieu athée. Et, même, parfois j’aime me dire athée. Le secret c’est que je veux croire en l’athéisme pour ne pas avoir à espérer.

C’est banal, mais j’ai toujours aimé le nom de Jean Personne.

Mais il n’existe pas et il est loin d’être moi. Mais peut-être pas.

David 

Piraterie d’orgueil

Tchak Tchak le destin qui se roule l’esprit
scandinave en scansions oranges de rigueur. Tu
n’es peut-être qu’un masque, mais je ne veux
que te. Délicatement, je vais m’enfler dans
les moments d’une répétition à la camomille. Toi dans
une salle rouge de fleurs en course de création. Mimes
sourds de savoir et de visions en saules de fosse. Poignet
de désirs dans mon œil morne. Je suis une blancheur

de sommeils en miel de chaman. Et choir sur le
ciel à force d’avoir trop hébété mes pas de lourdeur.

Racines de gravure et de traits rayés de regards
honnêtes et menteurs. Les sons demeurent éternellement
aveugles de silences et d’antithèses. Bourgeons jaunes.

Je croque la pomme noire de l’art requin. Je ne suis pas
une maroquinerie du genre d’intenses coupures.

*

Les comptes des colchides en mathématique pointée
D’effacements et de points blancs pages blanches
Comme la craie d’un scientologiste bedonnant entre
les masques de l’excessivité d’un masque de

chaires et de crème glacées. Je bois un lait d’insectes
francs et minutieux. Les cieux ne sont pas que les
frères des volcans et ils sont très loin de
ronger les ombres de nos oranges de douceur.
Orages de chairs et d’ongles noirs de vécu. Brisés
de brises venteuses. Ventouses de sexe et
d’instants tyranniques de ces questions. Gestes vifs
et salves de conférences mitraillées par le dénouement

de nos vies matures. Confiance sadico-anale qui
tranche l’étanchéité des pétales rutilantes. Doigts
mordus d’expérience et de rats coquets. En reflet
de vitre latentes de ces hauts-bois qui nous éveillent
de toujours en maintenant jusqu’à cet étrange
cas d’orchidée terrible atteinte de zébrures nécrosées.

David

David

                                   

Ta minutie comme une seconde d'orage démentelé
Chanson monde des regards vivifiants avides
des regards ondulatoires gardiens des éclairs
Et des tristes vides chargrinée métaphysique
Bout de page dans des regards édentés
Le maître comme une fumée de marguerite
Asséchée par les pointes de l'aube soleil
Pluvieux des ordres d'Arbres anarchiques
Forêt de braises et de roches d'océan oublié.


Ton sourire cailloux qui se réfractent dans l'air eau
Larme dure et enlacée par l'univers vespéral
des espérances Foutre d'adolescent éructant
Des feuilles d'arbuste mammaire.
Ton sourire comme une seringue de souris
Terrée dans la terre trou molle d'enfantement
Veines de désordre. Maladie nuageuse et pardon d'Art
Serpentin. Pantin des pendus d'endormissement
Profond de verre vide et de néant d'année encore oubliée.

David